Los brotes se desgarran por dentro de una camisa de fuerza de manera alocada. No les dejan hacer sus travesuras saltando de cama en cama, de árbol en árbol, de libertad en libertad. Asoman su atrevimiento medido en milímetros y piden que mis manos se acerquen mostrando su curiosidad por cada uno de mis dedos. Están cubiertas de mucha impaciencia las palmas y las mantengo entreabiertas para si alguno quiere posarse en ellas.
La fuerza del brazo sujeta su bienvenida. Inocentes se apelotonan con gran vigor y empujan en fila india para buscar la luz que los guíe, creen todos ellos en la eternidad de una estación llamada Vera. Con un poco de astucia tal vez podrán sentir dos cambios en su cuerpo, si no tropiezan por las escaleras conocerán a Toño, viejo truhán que pinta de naranja y amarillo todo a su paso. No conocen el lugar a donde van y se sienten incapaces de pararse excepto para oler a la brisa que los sujeta en el precipicio de lo extraño. La siguen y salen a buscarla asomándose a su ventana. Y gritando al eco su nombre y el eco responde a cada brote con ironía cientos de palabras. Algunos todavía son pequeños y pueden sentir la protección de los otros que han llegado antes. Es casi imposible no dejarlos de mirar y robar su color y mandar al mundo que se acerque a ver lo que esta sucediendo. Crecen y brillan entre las luces de neón apagadas para ser unos de tantos en la pasarela de su momento. Es fácil meter los dedos entre ellos y convertirse en una rama llena de flores frescas.
Cada dedo teje de plata azulina la arboleda llegando a reflejar en el suelo un verde lleno de esplendor. Todos harán rabiar al viento y lo cortaran a su paso, y el viento se dejará cortar una y mil veces para sentirlos cerca, porque lleva esperando largo tiempo su regreso y recuperar su alma. Automáticamente se cubren las ramas de luz, dejando en su ropaje de dentro a la sombra anidar para ofrecer la inspiración a las hadas del bosque de mí mente.
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