El objetivo de la cámara

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jueves, 27 de octubre de 2011

Lluvia sobre mi




Lento, el tiempo pasa tan lento. Las paredes se muerden la lengua ante todo, y ahí las partículas de polvo me señalan la ventana. El viento se echa a la espalda la mochila de nubes y hojas muertas. Como no iba a llegar mi triste y lluviosos otoño!. Mi respiración va lenta como las partículas. La mente se queda con mi cuerpo, los segundos parecen horas, días...

Nadie asoma su curiosidad, nadie tiene tiempo, nadie me sabe contar un cuento. Está todo el silencio conmigo, con las paredes, y ellas siguen quietas. Invisible parecen los días, y se pasean enfrente y casi no los veo.

¿Quién se acordara de nosotros después de todo?. Como nadie se acuerda del último otoño y de su tiempo. Podría escuchar desde aquí a la lluvia como suena y chapotea su verdad.

Necesito saber por que grita tanto ahí fuera, escuchar que es lo que la encierra en sus charcos. Y yo la explicare que es lo que la sequía de mi cuerpo muerde. Huele a serenidad, podría cogerla con las manos y beber, podría sentir empapado el cuerpo y sacudirme las gotas de libertad que rebosan de los tejados. Pero sigo quieta y lenta.

Hoy solo prefiero escucharla en su silencio de agua muda e inmortal al lamento. Van pasando gota agota y yo sin verlas. Nadie se acordara de nosotros, como nadie se acuerda del otoño pasado y menos de su tiempo. Dejemos que la lluvia suene mientras suene bien...Estoy aqui dentro de la musaraña de agua. Dentro de ella, dentro la escucharé lo que la atrapa en mi ventana y la contaré lo que me atrapa entre estas paredes firmes. Su tiempo es tan lento.

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