Perdona que te necesite

Te pido un abrazo porque lo necesito, y cuando antes mejor que luego no llega, y me inquieto...

Te lo pido, cuando el sol entristezca y la noche se esconda, y mareada despierte con sombras.

Cuando se aparte de mí el valor, y de la espalda a todo.

Cuando me crea incapaz de mostrar nada al mundo, y repita palabras perdidas.

Cuando las lágrimas no sepan salir, y llore mi rabia de dentro, manchando mi alma por fuera.

Cuando olvide el amor...., y cuando viaje por la ciudad negando mi origen, mi senda.

Un abrazo, que no se conforme sin dar y sepa ser epicentro de dos. Necesito esa presión perfecta de ti y de mí. Hazme creer que no soy sólo papel. Y dejaré de ser quien no soy. Dejaré boquiabierto al mundo y resistiré hasta donde no pueda más. Necesito sentir que se marcha de mí, el perder, las ataduras... y que sé yo.

Te pido un abrazo, queriendo tener tú momento sujeto, pegado, restando al tiempo su tiempo, y siendo el muro de nuevos incendios de luz, dentro, muy dentro.

Correré hacía ti, me sentaré en tu regazo, me pararé aquí. No volveré a huir.

Necesito un abrazo que sepa saber, responder, y callar cobardías, necesito soltar las riendas y pacificar las guerras sin tregua. Te pido un abrazo, para sentir como estas, llevar el calor y trasformar la fuerza y el dolor.

Necesito al silencio, los olores seguros, y luego sentir a las manos que dejen de medir las fronteras…

"Yonki del amor"

Qué sabrán los soñadores de amor!, si necesitan vivir en una irrealidad paralela y creerse dueños de dos o tres mundos. Presumen de esos sueños que ni el recuerdo sabe donde colocar. Y caen en falsas pieles.

Es acaso amor saber dónde estás?, es acaso amor saber perdonar?... En cuántas ocasiones los versos se han partido en el papel?, en cuántas ocasiones los labios han corroído esa palabra?. Amor que se escapa corriendo, que se muere. De ese color pintado con pincel sin caricias.

Qué tipo de personas sois que no sabéis lo que es amor?. Ni la poesía ha sabido hablar y es esclava de un misero papel...

Cuanto amor he visto en los rostros, y cuanto amor, he buscado en donde no se ha hallaba más…de ese, que desvela, del que despierta a las estrellas al mediodía con los latidos a toda máquina, de ese que tiembla sin control por dentro del cuerpo. Del que se te escapa junto con la sonrisa por los ojos. Del que se tatúa en la mente, como lo hace el viento cuando tatúa su aroma en el cielo. De ese que no calla nunca al respirar en el pecho.

Qué tipo de persona sois que no sabéis que es amor?. Ni la poesía ha sabido hablar y es esclava de un misero papel...

Yo si sé lo que es amar!, las paredes de mi habitación han llorado y suspirado conmigo, mi cama se ha dejado acariciar cada noche por amor. Mis labios febriles no se silencian… amor, amor, amor verdadero, cada pensamiento ha devorado tú cuerpo. Ha devorado el mundo y sus vidas.

Yo sé lo que es amor!, del que no huye, porque se ha equivocado de persona. Amor del que se asoma por la ventana cuando la luna se apaga. En sus horas finales.

Cuántas canciones se han metido dónde no debían?, cuántas?, cuántas?,.. han caído en saco roto?, cuántas baladas han perdido su doctrina?. Cuántos agujeros el alma ha sufrido?. Cuántos eclipses se han narcotizado por amor?. Y si todo esto no es amor?...

Amor, amor, amor, del que nunca se marcha, del que enloqueces, del que no hay salvación y tortura al alejarse.

¡Estúpidos todos que no sabéis lo que es amor!!!...

Sin plenitud

La roca muerde, y yo entre medias del cielo y su tormenta.

La espera se marcha, y yo entre medias del murmullo y de su agua.

Los golpes han dejado de sonar, y cada mirada se aleja, y yo sigo entre medias.

Como juntar allí arriba las gaviotas al volar,
si entre medias el vacío hace distancia y se apagan las ganas.

Demasiadas luces encima de nosotros!.

Demasiadas ilusiones dentro de una botella que se han lanzado a un mar sin sal, ni calma!.

Demasiadas calles cortadas y todas ellas ergidas como estatuas inanimadas!,
y la tarde cae vegetando hacía lo sensible, perfumada y llena de sonido con edad.

Con cada minuto desfallezco un poco, con cada minuto las flores se marchitan a mí paso.

Con cada minuto la percusión del “mea culpa” golpea el pecho y la mente no piensa, se desquebraja. Y ahí arriba el blanco se tiñe de imposible.

Y yo entre medias de su realidad.

Gracias

Gracias por seguir siendo el silencio de los secretos, el temblor que abriga y la sensación que llena en la cama empapada de lágrimas. Por ser la brújula que cegaba los sentidos.

Gracias por saber llorar y llorar conmigo, y dejarme llorar a mi manera. Tímida, e ingenua. Y por enseñerme a gritar y a vomitar la amargura. Antes pensaba que tragándome tantas lágrimas no me harían tanto daño.

Gracias por dejarme escuchar sin hablar y conversar por conversar. Por poner música sin letras de doble sentido, por no hacerme preguntas difíciles con dudosa respuesta, y por repartir un guiño sobre las heridas que no saben cicatrizar.

Por ser el eco al faltarme la voz encima de las colinas. Y por dejarme recordar una y otra vez repitiendo las cosas sin nombre.

Gracias por mentir de manera piadosa ante lo que he fallado, y por empujarme en la dirección más corta. Sigo siendo cabezota...

Gracias por extender la mano mientras las mías se encontraban escondidas por algún bolsillo del vaquero. Esperando no sé que. Por saber entenderme sin ni siquiera yo saber hacerlo.

Gracias por ser más que un número de la agenda de tú móvil, por despertarme en cada mal sueño de verano. Por estar muchos ratos llenando esté aburrimiento...

..., y por saber esperarme siempre actual.

Momento

En ese mismo momento roto, y frente al reflejo de palabras que se van solas. Desvanecen las manos, entre la vida sin guión, como fragancia quieta y descarada de las cartas de papel y su crujir.

Un puñado de ideas sueltas, la pluma apuntando un papel, la belleza en evolución de lo que se escapa.

Detenida la dulzura, ya cansada de emigrar, sus trazados cortos, y creyendo venir, sabiendo ir como cometa sin cuerda. Como estela del lápiz.

Cartas y más cartas melancólicas apuñalan la rabia espera, y las mejillas palidecen entre su nuevo umbral vacío.

Oscilan las dudas, la locura, y solo queda a salvo ese puñado de cuerpos dentro del escaparate de lo prematuro. La vista se despliega y mece el momento.

Dime, ¿cuando volverá al mismo punto mi poema?. Dime ¿cuándo volverá los momentos frágiles?. Dime cuándo las palabras se rendirán ante el miedo?.

Escalofrío en el alma

¿Si alguien sabe en que tren se subió el viento y su esencia?. Que lo diga antes de que se escape con el humo.

¿Y en que mes las palabras empezaron a volar libres rompiendo los cristales?. Que pase y me explique, en que día dejo el alba de venir en el calendario.

¿Si alguien sabe en que rincón de los tejados duerme la inocencia?. Que lo diga, que voy a sentirme simple paisaje con ella.

¿Si alguien vuelve a quedarse sin estrellas y a cumplir primaveras en otoño?. No es tarde. Le doy las mías, mis flores, las hojas, las quimeras…

¿Si alguien ha visto nacer del agua a la sonrisa, igual que nació de la noche la tristeza?. No quiero saber nada de los charcos en penumbra. Ni de la tristeza con insomnio.

¿Si alguien escuchó al violonchelo cuando sigue al que llora?. Es que el que llora necesita que le sigan. Que le escuchen. Que el violonchelo deje de sonar.

¿Si alguien ha dejado de querer a alguien?. Y no sabe lo que ha dejado a su espalda..., quizás el quizás le diga lo que tiene en frente.

El agosto de tal año

¿Lo que más te ha gustado de agosto?. Cumplir 34 años y por primera vez no necesitar nada. No pedí regalos y “prohibí” que los hubiera en mi cumpleaños. Para todos fue una sorpresa mi aptitud, pero entendían mi evolución de pensamiento. No necesito más cosas. Ya tengo lo suficiente. Y sobrevivo de pequeños detalles. Me hace más ilusión algo sin importancia que un gran regalo costoso.

Tampoco hice fiesta, sólo lo justo porque me abruman estas cosas. Algunos pueden pensar que era depresión por cumplir un año más. Todo lo contrario. Cada año es un regalo y no necesito nada, porque tengo todo lo que me hace feliz en mí vida. Claro que puedo llenar mi vida de muchos bienes materiales… pero para qué?. Si tenerlos no me hace más feliz, ni más importante. Y no es egocentrismo sentirme así, porque de verdad de la buena no hay una cosa que más desee que me quieran, y eso ya lo tengo.

¿Lo que menos te ha gustado de agosto?. Las mentiras que llevan a que una situación te perjudique. Determinadas personas usan lo que sea para que parezca que estas en el sitio equivocado y tienes todas las papeletas para la rifa de los problemas…

¿Lo que has aprendido en agosto?. A perdonarme cosas y a cuidar más a la gente que quiero. Estar con mi familia me ha hecho recordar el pasado. Me he dado cuenta que las espinas me han hecho ser la mujer que soy ahora. Y ahora sé que no soy perfecta, pero puedo seguir evolucionando. Y me he dado cuenta que tengo muchas cosas buenas por dar a quien se quede a mi lado. Además he recordado todos mis sueños de infancia. Todos se me han cumplido. No eran muchos, solo soñaba una única cosa cuando era pequeñaja, que se cumplieran los sueños de los demás. Me he dado cuenta que sus sueños se han cumplido. Y soy feliz.

¿Lo que has echado en falta en agosto?. He recordado a la gente que se ha ido de mi vida y me aportaban algo. Nostalgia siempre la dichosa nostalgia que va pegada como una calcomanía en el alma. Pienso muchas veces en mi abuelo y su visión octogenaria del mundo. Un tipo peculiar y único. Nunca descansaba, para eso “Está la muerte” como él decía. A los amigos que he perdido el contacto y aparecían de la nada con un sms, un mail, una carta de papel (yo no respondo al papel)… Por qué nadie ya me escribe en papel?, no me gusta contestar, pero si recibirlas. Me da pereza escribir en un papel y luego me puedo pasar horas escribiendo en un pc...

¿Lo que te hubiera gustado que pasara en agosto y no ha pasado?. Cobrar mi sueldo, no lo necesito de momento, pero sé que mucha gente lo necesita, porque no está en la misma circunstancia. Y eso me frustra mucho. Mi seguridad económica no me llena del todo. Es una sensación extraña, porque siempre he sido muy previsora, pero veo como otros no se pueden curar y se van desperando por días. Siempre pensaba que tener dinero me haría feliz, ayuda pero hay un algo…El dinero a veces trae problemas.

¿Un día de agosto que hayas llorado?. El 11 (de noche) y el 17 (a ratos durante el día). Por qué? Ya lo he olvidado.

¿Un día de agosto que hayas sonreído mucho?. 16 y muchos otros.

¿Un día de agosto que te hubiera apetecido repetir?. Ninguno, hay que vivir el presente.

¿Qué ha habido de novedad?. El bochorno y tener vacaciones en verano. Olvidarme del trabajo y a aprender a jugar con los cromos de Pokemón con mis sobrinos.

¿Qué ha habido de repetido con respecto a otros años?. Yo, aunque suene mal decirlo.

Alexandre Desplat The Wonder Of Life

Jardín de los pensamientos

Recién hecho, huele el pasado a recién hecho, y se escucha el presente con sonido de brindis, a ese movimiento de hojas que nunca se caerán, suena a verdad que besa los dientes al masticarla. Suena a acabar lo empezado y a seguir empezando cosas. Seguir borrando de la memoria lo infeliz. Ese deshecho que ocupa un espacio lleno de sin sabores que hay que ir dejando. Ya las sensaciones han habitando el dolor y saben como aplacarlo.

No hay nada malo que ande ya por esos barrios desgastados. Las calles aunque estrechas estan llenas de olores y tonos verde esperanza. Sólo quedan esos sueños que se han pegado a la carne de las fotos de los álbumes para siempre, y ahora las recorren las sombras y los recuerdos más inocentes que existen. Un leve sueño que escapó del armario de todos ellos pasa al presente y se aloja dentro de mí para llamar mi atención. Lo he echado en falta. Si que sabe el susurro a sueño, incluso después de tanto tiempo, ha perdido fuerza de boca en boca…, pero sigue sabiendo a sueño. Llega de no sé donde, junto a una brisa de recuerdos y respiración cristalina. De imaginación y de entonces… los sueños de los sueños…, lo atrapado en uno, en dos… en cientos de corazones ajardinados.

¿Qué sueña un niño?...Un mundo de sueños más diminutos con ganas de crecer y ser algo más que eso. Sueños.

¿Qué sueña el olvido cuando ha dejado de ser ese sueño?. ¿Qué serena la mente, sino puede ser otra cosa que lo que dicta su razón?.

Todos ellos fueron comprados por un mal pagador, vendidos por un perdedor, mal gastados por un ignorante y perdidos por la imprudencia de tantos momentos inesperados. Los sueños se han pasado de un sitio a otro y yo solo me he quedado con los que nos hacían felices. Mis sueños de infancia, los colocados debajo de la almohada, esos de nocturnidad sin suerte, y de los que supe coger sin alma cada mañana. He sujetado tan fuerte contra mi de manera egoista y secreta. Hubo una epoca que me dí cuenta que muy pocos era los que vivían en nosotros y nos unian. Y cambié todos esos que no completaban nuestro mundo por otros, para que siempre crecieran los nuestros por las ramas, libres en cada estación, libres de ideas raras. Libres para ser soñados sólo por nosotros.