Refugiada la callada oscuridad en el lamento de cada una de las plumas del águila herida. Se esconde las sombras y ven reflejar en su aleteo un inicio de fuerza que se apaga. Ya no cruza más pasos con la supervivencia. Se queda tumbado esperando que la muerte se apiade de él y le deje en un profundo letargo. La tormenta se aproxima dejando cegado al horizonte. Y cada vez ocupa más poder que el sol. Van cayendo en su agonía como cada día, la líneas de luz. Descubren las estrellas florecidas en el verdor de la ladera con gran pesar, que la falta de luz las deslumbra. Las horas son descontadas y no podrán acompañar, ni despertarla en la otra vida, hasta que no mueran, como su vieja ave. Se tendrán que olvidar de aquellos contoneos provocadores en las montañas, que adornaban el cielo azul de la joven libertad sobrevolando la cupula de vida y de muerte en cada viaje.
Nunca podrán desgarrar de su memoria, las pinceladas que daba entre las nubes en busca de su carnaza, ni la manera en que desvestía cada rayo con un fuerte tinte grisáceo de perspicacia. En las montañas se dejan de sentir las ráfagas de aire fresco, y comienza a levantarse de su siesta el temido viento. Fuerte y poderoso viento, que quiere despeinar cada trozo de ladera y salir por encima de cada una de las nubes que le observan. El águila da su adiós entrecortado de parpadeos, y saca su mejor expresión para despedirse de él. El cielo de luto, se empaña de oscuridad. La ventisca rasga cada trozo, por no saber como mitigar la perdida de las alas que le acariciaban. La tierra sostiene al hijo del viento muerto. Y su alma vagara entre las montañas verdes...
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