Agujas rotas. Puentes sin construir. Moneda con más de un cambio. Salas de hospital cargadas de siniestralidad. Y faldas levantadas por la curiosidad.
Viejas fotos rotas, comida por el parque de la ciudad, caballeros sin sombrero de copa, la ley de la aniquilación perdurará en cada parada de la estación. Un cigarro de despedida, una fresa en el pastel, cajas de música con estruendo, el abanico de la abuela en un viejo arcón.
Dientes de dragón, píldoras de la traición, refugiados todos en la misma casa, y cayendo en una dura discusión. Rebaño de ovejas bobas que no pastan sin pastor, frases que bailan con la muerte, reino de judas y de un gran señor, óleo pintado a fuego, y yunque a golpe de color.
Gato negro y su fantasma no dejan de visitar la habitación, ruleta rusa que no dispara, ángel de la risa que se prepara. Hostias de moteros que saben caer al suelo, rincones donde las arañas juegan al escondite, mangas de jersey cortas por los brazos de un ladrón.
Mujeres de pago y deudas, caben todas en el callejón, esperan con gran dureza el frío y la prostitución, enemigos de uno mismos, espejo que refleja el dolor, pañuelo de lágrimas sosas, vínculos afectivos con sangre, sudor, duelo y horror.
Guerras sin atino y tiros con balas de cartón, mechas apagadas y farolas en cada dirección.
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