Como tren con retraso entraste en una estación de doble vía. Como el sur sin tener nunca en su destino el norte. Como el agua que no ha bebido en su interior. Y el fuego que renace de cenizas de un pitillo.
Ayer, hoy, mañana y lo que venga será como llegar a una cena y ver que no te han esperado. Tarde para ellos y pronto para ti.
Ayer, nació en un día como la mariposa y murió en horas pasadas.
Hoy, las piernas clavan sus pasos. A tal paso tal camino, tal desierto, tal huella bien marcada o mal pisada.
Mañana…
Mañana…
Es suerte, es tener la vacilación venida de lejos, es dejar escapar por las calles lo que nunca se ha poseído. Libre como cometa rota de su cuerda. Como pompa de jabón invisible.
Es silencio, recogido en un racimo, es silencio repartido en pocas palabras, es silencio menguante de saliva. Es verdad que no habla y es mentira muda. Son calladas las heridas de dolor del reflejo en el espejo.
Mañana…
Mañana…
Es perder, y ganar.
Es tener y no tener, y saber guardar. ¿Y por qué no sin saber hacerlo?.
Es quererlo todo, teniendo. Es todo, queriendo que se lo quiera.
Es perderse para encontrase. Perderse para que te encuentren, perderse para nacer en cada vida.
Mañana…
Mañana…
Es algo que todavía no conozco.
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