En el reflujo de los verdes trinos merodea la fragilidad. Lo sesgado de lo eterno, se ha ido erigiendo con un presente sin más que guardar. Se han dejado rallado en finas virutas el sabor de siempre.
En cada cimiento de las esculturas muertas se oye un quebranto que cojea de ambas piernas. En desidia los pájaros se olvidan anidar en los ojos y se venden con forma de papel. Pajaritas que han olvidado alzar el vuelo, blancas. El camino queda marcado de mágia para hacer aparecer de detrás de los arbustos el reposo.
El gris y el negro se corroe en el horizonte de las montañas. Las laderas azotan los quebrantos y las lágrimas embalsaman lo que debe conservarse. El naranja de las copas de los árboles cae en el suelo decepcionado, quedando la luz cegada.
¿Es el recelo la tentación que llama a la puerta sin golpearla?. ¿Es más fácil alcanzar la hélice de un mundo que gira sin un final, y con principio indefinido?. Es verdad o me engaño sentándome en lo más profundo de la ilusión.
En el cielo emigran las entrellas buscando la estación que las acoja. Es tarde para pedir al mundo que rescate las briznas de aire de las hojas. Y es temprano para pedir que las gotas de rocio bañen el rostro de la hierba.
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