Palpita sin sentido las llagas, el dolor…, Palpita muerta, seca y fría la voz de un niño lejos de la mano de su madre. Palpita por momentos la antipatía y la simpatía cuando ninguna es suficiente.
Y calla…la nostalgia, el susurro y un poco la vida. Palpita para salir hacia fuera, lo oscuro y siniestro, la raza más pura de lo malo, y sigue hacia delante la noche por dentro. Palpita el ruido huyendo de un camino de espinas, para convertirse en atrayente sinfonía. Palpita la manera de ver la verdad, cuando la mentira la atraviesan con la espada.
Y calla…la nostalgia, el susurro y un poco la vida. Palpita esa flor incompleta de pétalos, el riachuelo sin nombre, la alfombra de hierba que no desprende olor. Palpita el viento, ruge, siente y sabe llevar el calor de la hoguera, de las llamas… Palpita la caja donde se guarda lo arrebatado al día y a la noche, la suerte, la ilusión y la caida de ojos de cada reflejo de la luz de lo desaparecido.
Y calla…la nostalgia, el susurro y un poco la vida. Palpitan las agallas, el valor, el miedo entre cortado y el sol te regala su mirada, siendo dueño de la tuya. Palpita el loco amor, furtivo, pasional, ese del que no se habla por ser fuente de pecado. Palpita la luna en sus diferentes estaciones, cada rotura de la palabra en la brisa, la música cuando no tiene a nadie al lado.
Y calla…la nostalgia, el susurro y un poco la vida. Palpito y sonrío…
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