El momento del quizás se vuelve tiniebla y el crujido atronador de las puertas expira. Como la escarcha en el pelo gota a gota corre.
Se han amputado las alas de las hojas de los libros con segundas oportunidades, y el viaje sin destino de lo grabado parte. Mengua los limites y se desliza en acordeón una palabra, varios números hacia la punta de la lengua, aturdidos se despiden.
Esa identidad cadavérica se mantiene colgada de una cortina de humo que huye por la ventana, y deja al paladar inerte.
El hoy sabe a ropa vieja tapada de dudas y el ayer a ropa con alto precio etiquetado.
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