Maltrecho

Mientras las musas advierten los pasos de puntillas, un manto arropa el mundo y se aparta el alba, y seriamente me repito a mi misma si vale la pena.

¿Quién va a fingir ahora que no sienten los árboles el frío?

¿Quién va a fingir ahora que ya no importa el canto de la luz del medio día. Y no paran de mutar entre las manos bailando las aflicciones, y dejando su escarcha en cada dedo.

Se ha vuelto verdugo la nacida ausencia, y repito cada frase que parió la noche…
Pero no es suficiente salir corriendo bajo la lluvia.

No es suficiente colocarse en frente de la verborrea que alivia al trueno. Ya no sé como desquebrajar más veces al viento.

Y voy a encontrar espinas en las sombras y luces plagadas de miedos que se esconden a solas sin sonrisa.

Me oprime la rabia salvaje en las venas y nunca sabremos si cuando las palomas blancas bajen la mirada la noche se irá impactada y más serena.

Me oprimen las lágrimas que se quedan en la retaguardia esperando caer en emboscada. Y tal vez se pueda levantar de todo esto un corazón maltrecho.

Tal vez las musas sepan colocar al día y pueda pegar trozos de ausencia, trozos de cuerpo, trozos perdidos…